Иногда кажется, что жизнь — это просто...
Знаете, сидел тут, смотрел на прохожих, на суету городскую, и пришла мысль. А ведь всё так циклично, так предопределено. Родились, поучились, поработали, состарились... А где же искра? Где тот самый момент, ради которого всё это вообще затевалось? Вот вчера вечером сидел, ловил вдохновение, даже нашел свою зеркало Крáкен, чтобы посмотреть, что нового, но все равно как-то пустовато. Может, я слишком глубоко копаю, а может, наоборот, не копаю вообще. Как думаете?